Стихи Елены Шварц — замолоченный омут, водоворот воды, сильно разбавленной молоком.

Театр, который внутри тебя, текущий по жилам вместе с кровью. Собственно, все внутренние человеческие процессы — свои реки, солнца, облака, времена года, подземелья, отражения. Вот именно отражения в Неве, когда она насквозь стального цвета, быстро плывущих облаков — пламени ли, ангелов ли — перевешиваешься через гранит, складываешься пополам, зависаешь на этой гранитной доске и смотришь, смотришь на воду. Текучесть и переменность, постоянное преодоление чего-то казалось бы малого, но бесконечного.

Не ухватить. Прочитав три-четыре стихотворения, откладываю книгу, потому что внутри меня они как бы разбухают, наполняют неведомым мутноватым газом, словно шарик воздушный. И я терпеливо жду, когда этот газ частично выйдет наружу выговариванием, частично отяжелеет и осядет внутри меня. И поражает, что все это живое, дышащее, бьющееся и болящее. Хотя и говорят иные — голый разум.

СВЕТЛАНА ШИЛЬНИКОВА
На Середине Мира